Newrotic

Donde sea que el sol se ponga

2011-06-07T14:42:00.000-07:00

Hacía tanto frío ese día. Ese festival, tan raro, tan cool, tan clase media y tan económico. No parecía ser real. Tenía mi boina, que había visto una y otra vez en la vidriera. Moría por comprarla, pero Dior, era tan cara. Cobré, no lo pensé, excusada en un impulso me la llevé. En el viaje a Anoraak la perdí, quedó olvidada en nombre del amor en el asiento de la Costera.

La pasamos tan bien. Y ellos estuvieron tan fabulosos. Como Capri, como los otros con nombre de sigla en la banda. Bailamos, porque no podíamos evitarlo y porque el frío era demasiado.

Qué elegancia la de Francia, y qué bien que la pasamos.

Mme A., enamorada del cantante y fiel a sus flechazos de recital, gritaba "Anoraak, te amo" y reía, reía tanto, estaba borracha de glamour y cerveza en vaso.
Éramos muy pocos en esa pista helada pero sin nieve que nos sostenía los pies. No había terminado la última banda que ya estaban levantando todo.

Este atardecer tan oscuro, tan ocioso, tan frío me llevó a ese día. Este segundo disco, con tanto olor a playa chic con DJ y puesta de sol, calienta mis oídos llenos de invierno.

A primera escucha

2010-05-29T23:48:00.000-07:00

Nos pasa mil veces. Lo leemos en Radar, lo leemos en la Inrocks, y en algún otro lado más, pero nunca lo comentamos. Compartimos la misma información que con toda la facilidad olvidamos, momentáneamente, para recordarnos —un titular más tarde— que quizás valía la pena darle una oportunidad. Así fue que, después de darle de cenar hamburguesas al nene, él abrió la RS (que claro está, estaba de casualidad en mi casa; bien se sabe que yo por cuestiones ideológicas no la compro más). Él leyó su nota y en un bache incómodo de silencio se paró y puso su MySpace.

— ¿Quiénes son?
— El de The Shins (que nunca me cabió) y Danger Mouse.
— ¿Y ése?
— Un productor que trabajó con muchos.
— ¿A lo Pharrell?
— Claro.
— Viste que hay de esos productores que se dedican a rodearse de gente talentosa, les toquetean un par de canciones y se hacen conocidos.
— A lo Mark Ronson, ponele.
— Aha.

El “aha” de él es tan particular, y a mí se me pegó, como tiene que ser. Tanto es así que, el otro día en conversación con Elcalto lo dije inconscientemente así y el maldito no pudo dejármelo pasar. Tuve que reír, era tan evidente todo que develaba entera mi fascinación absurda.

¿De qué hablaba? Ah sí… de Broken Bells, que ya es parte de mi rígido y que es todo el groove que necesitaba este sábado de lluvia constante. Esa sensación de inmediata comodidad con una banda nueva, ese ritmo que hace que el cuerpo se mueva instintivamente, siguiendo la melodía con la naturalidad propia de la vibración correcta. Diez canciones, cortas y sencillas, en su mayoría de fácil escucha (queda tanto mejor “easy listening”) y sin vueltas.

Cuando encontramos la carpeta de una banda que bajamos alguna vez y nos olvidamos de escuchar, él siempre dice que ponga la primera canción porque necesariamente tiene que ser buena, es la carta de presentación; y yo no puedo sino recordar que en varias entradas de este blog siempre me refiero a “la canción que abre el disco”, por alguna razón es sobre la que nunca puedo evitar hablar. Y en este disco la fórmula no falla, The High Road es tranquila y apacible, como un té de invierno, que vaporizador de por medio, desemboca en los ruiditos espaciales y los cánticos setentosos de Your head is on fire (hasta creo escuchar una pandereta).

Y por algo me gustó tan rápidamente, The ghost inside es un pasaje repentino a la pista multicolor, un excelente warm-up para armar un playlist exquisito en una fiesta cool. El barco que lleva a la nada (la canción cinco) es raro. Dos canciones en una que me animo a opinar no quedan nada bien, chocan, me hacen levantar la vista y fruncir el ceño, señal de que algo no anda bien. Un bajón justo en el intermezzo del álbum, un desacierto que un día con menos paciencia y alcohol me harían sacar el disco a la mierda y poner Bee Gees.

La progresión del sexto tema es una confirmación de que había que quedarse y no tomar decisiones apresuradas. Volvió la tranquilidad y acompañada de coros maravillosos. Meciendo inevitablemente la cabeza me encuentra el séptimo tema del disco y no dejo de alegrarme por haberlos descubierto. Otro sacudón y a la pista, perfecto para mi regla de no más de dos canciones por banda en el playlist, la sumo a la cuatro y el warm-up va tomando todo el color.

Cierran Mongrel heart y The mall and the mysery, justo lo más débil del disco. El popazo de la primera y los ruidos de la segunda se ponen molestos por momentos. Sin embargo, ninguna de las dos opaca el gran hallazgo de una banda que Alfie tan genialmente describió como “tipos con ritmo”.

Buena compensación por otro sábado de abstinencia de buenas bandas en vivo.

Coming back is never easy

2010-05-27T11:19:00.000-07:00

Heligoland es una isla alemana ubicada al sudeste del Mar del Norte*, también es el nombre del último disco del dúo inglés Massive Attack. Siete años pasaron de aquel trip llamado 100th Window, un disco que difícilmente podría alcanzar algún reconocimiento luego del perfecto Mezzanine del año 98.

Recuerdo mis dieciocho años. Casi más claramente que cualquier otro año. Recuerdo que “trip hop” era mi término favorito, pero que raramente podía incluirlo en una conversación con la gente que me rodeaba (mucho Cadillac, mucho “rock nacional”, y yo tratando de conversar sobre música con computadoras).

Pero esto no va de mí, sino de Heligoland, cuya primera canción es una bocanada de humo negro que abre las puertas a un disco, a mi entender, oscuro. Pray for rain (título demasiado parecido a Prayers for Rain de The Cure) abre el disco con la participación de Tunde Adebimpe, un TV on the Radio. Y los dúos se continúan a lo largo del disco: Horace Andy (a quien ya habíamos escuchado en el track Angel de Mezzanine, Hope Sandoval (la voz melancólica de Mazzy Star) que aporta su tímida sensualidad en Paradise Circus (mi favorito del disco), Damon Albarn (explicar quién es me llevaría al suicido inmediato) y los franceses chic de Air.

A ver… en rigor de verdad, Heligoland no trae nada distinto. No mejora ni empeora la carrera del dúo de Bristol, no incluye ningún posible himno del género electrónico, pero se deja. Se deja recorrer, disfrutar y ambientar. Así lo creyeron los musicalizadores de Gossip Girl, que cerraron el episodio 22 de la tercera temporada con Paradise Circus, me desvelaron ayer por la noche y con tamaño acierto lograron que yo hoy haya hecho el enorme esfuerzo de sentarme a escribir esto.

*(L) Wiki.

R de Revancha

2009-10-30T10:09:00.000-07:00

Hace seis años, el gran Quentin hizo una obra maestra que ocupa, hasta el momento, mi top five de películas. ¡Cómo no incluirla!, es infalible: una gran historia, plagada de impacto visual y con una banda de sonido demoledora. Y para hacer la experiencia todavía más magistral, una entrega en dos partes con un año de diferencia entre ellas. No hay con qué darle, tiene todos los condimentos necesarios para ser ge nial. Ahora, si encima sos mujer, justiciera y belicosa, bueno, date por hecha.

Obsesionada con todo este tema de la novia vengativa (igual que cuando niña estaba obsesionada con She-Ra), unos años después descubro una banda que bien podría haber estado inspirada en Beatrix Kiddo: She wants revenge.

Este dúo californiano saca su disco homónimo en 2006. Nada nuevo bajo el sol, pero no por eso menos disfrutable. Los puristas del sonido los llaman la versión más oscura de Depeche Mode o Placebo (para quienes actuaron de teloneros), y algo de razón llevan. Pero lo que los aparta un poco de éstos es el voltaje de sensualidad que tiene la voz del cantante, y el fetichismo y la frialdad que se cuela en las letras.

No es para nada sorprendente que se hayan bautizado así. Sus canciones son polaroids de mujeres puestas en distintos escenarios pero con un mismo denominador común: son víctimas del deseo (o falta de éste) masculino. Hay chicas masturbándose encerradas en baños porque sus hombres son malos; otras a las que luego de un sombrío countdown les dicen que son lindas, dulces, pero que no se hagan ilusiones, porque no se van a enamorar de ellas; y otras a las que con irónica dulzura les piden atención sólo para decirles que las van a dejar. Un concepto bastante integral.

El lado más machista del darkwave también tuvo una segunda entrega en 2007 con This is forever. Pero a diferencia de la continuación tarantinesca, el disco no aporta, crece, ni mucho menos cierra nada de lo anterior, es una réplica exacta y mucho más pobre de su primer álbum.

Quizás ella sí tuvo su venganza, y “como es un plato que se sirve mejor frío”, se la cobró un año después. Sólo que en lugar de una Hattori Hanzo y una técnica samurai de cinco dedos, se la tomó dejando a la banda sin nada bueno para decir, ni un sonido más elaborado que lo acompañe. En palabras de Budd: "She deserves her revenge and we deserve to die".

"Hush, hush, darling"

2009-10-03T13:45:00.001-07:00

Un poco por obstinada, otro tanto por miedosa y, en gran parte, por caprichosa aún no sé conducir. Esto implica que, casi un cuarto de mi sueldo (sino más) se vaya en tarifas de taxis.

Harto es sabido que la raza del taxista es peculiar. Entre otras cosas, son seres que nunca eligen su destino, su meta es siempre la de otros. Quizás por esto, la mayor parte del tiempo la gran mayoría de los conductores de taxis andan enojados. Cuando no es por el tránsito (y cuánta razón tienen) es porque les cerraste bruscamente la puerta (esas puertas son im pre de ci bles) o porque el gobierno de turno les tiene las que les cuelgan al plato.

Todos esos motivos son válidos para que su carácter se torne difícil, pero me pregunto ¿cuántas ganas tengo yo de escuchar sus quejas? Yo no me subo a su coche puteando a Scioli por lo que le dejo de Ingresos Brutos, ni maldiciendo a mi depiladora porque me dejó pelos y me arrancó la cabeza. Mis quejas son mías, y por filiación de mi familia, amigos y novios; entonces, ¿por qué los taxistas sienten la necesidad de hacerme a mí interlocutora de sus problemas? No sé por qué, y poco importa, sólo pretendo que dejen de hacerlo. Quiero que todos los taxistas sean como el que me tocó en suerte ayer.

Era de noche, tenía toda la semana en mi espalda y paré un taxi en 12 y 47. No bien vi al conductor una sonrisa enorme se plantó en mi cara. El señor, pelilargo y entrado en canas, tenía un cigarrillo prendido en sus dedos. Automáticamente luego de apoyar mi trasero en el asiento, que como debe ser no estaba recubierto de nylon (en el verano no hay forma de no quedar pegado a esa bosta) le pregunto más por cortesía que por intriga, si podía yo también prenderme un cigarrillo. Accedió, qué hipócrita tenía que ser para no dejarme. Ya el viaje estaba armado, pero cuando confirmé -una cuadra y media después- que era de los que no necesitaban hablar, entendí que mi felicidad era completa.

Así es que pude tener el placer de fumar mientras me trasladaba en un vehículo motorizado (sólo un vicioso podrá entender esto) y no tuve que sufrir conversaciones sobre el clima, la política nacional, el precio de los alimentos o la ineptitud ajena para conducir en la vía pública.

Cuando llegué a mi destino, bajé del auto y le di las gracias más efusivas que podía darle. Tuve ganas de decirle: “ojalá todos fueran como vos”, pero habría roto ese pacto tácito de que el silencio muchas veces es sano.

A propósito del día del traductor

2009-09-30T08:23:00.000-07:00

Me he traducido a mí misma. Sí, cual escritora internacional por encargo, tomé un escrito que inútilmente hice el año pasado para mis antiguos empleadores y lo llevé al español.
La pieza original se encuentra en el museo del vestido salmónico. Y
he aquí su versión local:

Como si el azar fuera esa fuerza oculta en la que sólo creemos cuando nos es conveniente hacerlo, y de la cual sospechamos cuando se acerca como una ola hacia nosotros, los últimos dos libros que leí contaban historias sobre traductores. En ambos casos, los protagonistas eran hombres, estaban comprometidos con la tarea de develar el secreto que se esconde detrás del idioma inglés. Las tramas de los libros eran bastante distintas, sus personajes aun más, pero ambos, con estilos y registros diferentes, llegaban al mismo punto: traducir es un proceso continuo, que nunca termina, y del cual un traductor jamás se puede separar; es esa actividad que lo obsesiona incluso cuando el traductor descansa.

Cuando un abogado sale del tribunal, llega a su casa, le da un beso a su mujer y toma su trago de whisky, todo lo que le queda del día es una sensación. Es decir, la felicidad o la tristeza que acompaña un resultado. Es posible que haya acarreado consigo problemas o el estrés del lado injusto de la justicia; pero las leyes de las cuales se valió ese día, los códigos a los que acudió para guiarse, o los criminales que llevó a prisión no permanecen con él.

Cuando un traductor termina su día, apaga su computadora y le da un descanso a las palabras con las que estuvo lidiando todo el día, las palabras nunca lo dejan a él. Trabajar con el lenguaje es entregarse a la idea de que las palabras están en cualquier parte: en un mal subtítulo, en una canción, en un amigo que no sabe conjugar un condicional, en un libro cuya versión original derrama lágrimas por las acciones de un traductor perezoso.

Puede transformarse en una pesadilla, puede ser cansador y exasperante, pero las almas infatigables que manipulan con cuidado el arte de verter una pieza a otro idioma saben que alcanzar el objetivo mayor es la única recompensa. Los arquitectos que día tras día construyen el puente que cierra la brecha entre los idiomas sólo pueden descansar cuando las islas que separan las culturas se unen en un único territorio, un lenguaje unificado que pueda obsesionarnos a todos por igual.

El día que me amigué con Chanel

2009-09-03T23:10:00.000-07:00

Separar es siempre un problema. Separar implora por el utópico deseo de la objetividad. Cuando uno puede separar, lo que hace básicamente es declarar que uno no es un todo. Que ser drogadicto no te quita talento, que juntarte con un familiar de un político decadente no opaca el hecho de escribir un buen disco y que hacer bien una fellatio no te lleva a ser buena actriz.

Afirmar que Coco Chanel es una de las mujeres más emblemáticas de la historia mundial no es una hipérbole (si Ud. tuviera que vestir siempre un corsé, ir a la playa con vestidos y jamás poder abrir las piernas cuando está sentado bien entendería el poder de mis palabras). Gabrielle Chanel -aparte de todo lo antedicho- predicó la grandes verdades de que la simpleza es símbolo de elegancia, de que cuanto menos, mejor y de que la ostentación es un pecado. Entender esto es entender, también, el hecho de que todo lo que luego de su muerte devino (la imposibilidad de acceder a todo aquello que lleva su nombre) para nada empaña su lucha y sus logros.

Sobre esto pensaba ayer cuando salía de ver Coco avant Chanel, con Amélie (por siempre serás Amélie, Audrey) en la piel de la diseñadora. Es menester saber que cuando uno ve una biopic no está leyendo una biografía. Aquí también hay que separar. Los estudios cinematográficos no son The History Chanel y la historia que producen tiene que tener impacto, sobre todo en la taquilla, y si uno quiere absoluta fidelidad para algo están los libros (y ni así, me atrevo a declarar). Habiendo dicho eso, la película es muy disfrutable. Se las ingenia muy bien para justificar la inspiración de Coco cosechada a partir de su niñez en el orfanato, de los marineros en su visita adúltera a la playa y de los trajes de hombre que tenía a su alcance en su estadía en el campo.

Y como separar no es una tarea solamente voluntaria, también el destino del cual padecen las mujeres poderosas del mundo (desde Elizabeth I hasta Susana Giménez, por qué no y salvando las diferencias) las obliga a estimar su saldo separando los términos. Coco jamás se casó, su lucha, aparte de estética y social, fue la de poder canalizar sus deseos más profundos en otra vertiente que no fueran sus creaciones. Tuvo mil amantes y aun así permaneció soltera, soltera pero poderosa. Separar para ella(s) entonces, no se antoja como una búsqueda de la verdad absoluta, de un punto objetivo desde donde evaluar una situación, sino como un camino mediante el cual se pueda encontrar la tranquilidad para entender que alcanzar el todo es imposible.

Camisetas

2009-08-24T09:34:00.000-07:00

Escuchar “Yo no miro cine argentino” y sus frases derivadas es algo que me rompe soberanamente la paciencia. La forma en que esta disciplina ha sido una y otra vez estigmatizada, desvalorada y despreciada logra, sistemáticamente, encabronarme. Entiendo que ejemplos como Música en Espera y Esperando la Carroza II (sí, mi boca de jarro es tan grande como la de Jagger, porque me abstuve de mirarlas a ambas) no hacen otra cosa que darles argumentos a los imberbes que declaran esas barbaridades; sin embargo, en los últimos diez años han salido producciones que no sólo contradicen lo antedicho, sino que demuestran que aparte de talento, aquí se cosecha originalidad.

Pero esto no va de vanagloriar al “Nuevo cine argentino”, sino de confesarme como una maldita hipócrita contradictoria. Si mi línea de pensamiento fuera estrictamente coherente, yo debería juzgar con la misma vara y preservar los mismos valores con otras disciplinas artísticas, a saber, por ejemplo, la música. Entonces debería desdeñar todo aquel comentario que, de algún modo, menosprecie la música nacional. Bueno no, yo para eso soy una condenada esnob (algo de lo que en ningún punto me enorgullezco) y para calificar la música argentina soy una caterva de prejuicios.

Pocas bandas han salido airosas de mi dedo enjuiciador. Creo que, con suerte, llego a las quince, ponele. Dos de ellas formaron parte de mi genial fin de semana pasado, el que tuvo a Victoria Mil y a Los álamos de protagonistas, y otra será parte del que viene.

Bicicletas presenta este viernes Quema en La Trastienda; un disco superpoderoso como Bombón, Burbuja y Bellota, con unas guitarras potentes y esas melodías bien bicicleteras. Como en una gran historia de amor, lo mejor está al principio del disco. El crescendo de la intro de Quema vaticina que éste es el disco más rockero de la banda, y la carcajada del final del tema es el puente perfecto a lo que se huele como hit: 11 y 20. Mi preferida, Araña negra, sale tercera en el podio y me trae a la memoria el final de Tarántula mezclado con la mejor historia de paranoia en los labios de un peposo.

La tríada del final (En tu cara, Escaleras y Tren) me dan ganas de ponerle “repeat” a mi reproductor y dejar que la psicodelia vuelva a empezar. Nada mal para una prejuiciosa contradictoria eh.

Karlquiera

2009-08-01T14:43:00.000-07:00

Lily Allen es la nueva cara de Chanel. Sí, así de dado vuelta está todo. Coco se retuerce en su tumba, de estar viva se ahorcaría con sus propias perlas o con las tiras de su famosa cartera 2,55.

La elección de esta "niñita" para cumplir menudo rol (encima emulando a la dulce Hepburn) me ha quitado todas las ganas de ahorrar euro tras euro para adquirir algun artículo de esta antes preciada firma. Si el objetivo era apuntar al público joven, tenía más asidero llamar a las gemelas Olsen que a esta inglesita tonta.

Se perdieron una futura clienta, lástima por ustedes...

Vision of Division

2009-07-26T12:20:00.000-07:00

Si yo supiera bien cómo configurar la opción “Buscar” en este blog y alguien -andá a saber con qué motivo- tipeara en el recuadro la palabra “Strokes”, definitivamente sería ésta la que tenga más entradas en este espacio.

El que me ocupa hoy es Fabrizio Moretti, el baterista brasileño de la banda y ex prometido de Drew, cuyo proyecto paralelo se titula Little Joy. Pequeña alegría la que da esta banda con su disco de once canciones, un disco que inicia su itinerario en Río de Janeiro y convida maravillosas baladas dignas de un Caetano Veloso (Evaporar), pasa por Nueva York para empaparse de crudo Stroke (Keep in mind, How to hang on a Warhol) y una vez allí se come una banana con dulce de leche junto a Nico (Don’t watch me dancing).

Y como si el desarraigo no bastara, también padecen de anacronismo. Brand new start y Shoulder to shoulder suenan a covers de canciones compuestas cincuenta años atrás, esos temas en los que hermosas negras en vestidos dorados y grandes batidos hacen los coros.

En esta nueva movida de bandas que no firman contratos a miles de años, ni osan declarar separaciones definitivas, y “los finales no tienen finales” es cuestión de encontrar nuevos compañeritos de juegos que mantengan la llama viva. Los de Moretti son Binki Shapiro y Rodrigo Amarante que solían revolcarse en el arenero de su proyecto llamado Los Hermanos.

Y como a Julian Casablancas no le gusta ser el único del jardín que no tiene con quien jugar, en la primavera sacará su primer disco solita: Phrazes for the young. Ninguno de sus tres compañeritos ha decepcionado, horrible sería que él fuera la excepción a esta regla.

enJOY!

Un saludo a todos los que me conocen

2009-07-20T15:13:00.000-07:00

Hace muchos años, alguien iluminó mi mundo: “Es una película chiquita, pero hermosa”, me dijo. Y sólo con esas palabras me abrió las puertas del gran universo creativo que es Michel Gondry. Cuando terminó la película en cuestión, y con los ojos aún llorosos, entendí a la perfección el concepto que me había querido transmitir aquella preciosa dama.

Desde allí y hasta entonces, he visto millones de películas más. Exceptuando al querido Gondry (y exceptuando su olvidable Be kind rewind), nunca más pude aplicar ese concepto a otra película. Esto es hasta el pasado viernes, hasta mi encuentro con la tierna Me, you and everyone we know.

Sí, es una película de personajes entrelazados. Ese maldito recurso con el que Alejandro González Iñárritu nos dejó secos y hartos, que se vale de accidentes automovilísticos y demás “causalidades”, acá se implementa con naturalidad y eficacia. El ojo femenino que se posa tras el lente de esta película filma con el tacto necesario para plantar distintos personajes en escena y no pecar de forzosa “azarosa coincidencia”.

Tiene tan pocas pretensiones de cambiar el mundo del que la mira, de ganarse una estatuilla o de ser la revelación del cine mundial que logra tocar la fibra del espectador por medio de un olvidado sentimiento del cine: la sensibilidad. Será por lo poco viciados que están los actores, por la falta de predictibilidad emocional que tiene el guión o por lo low-budget que es todo. Cualquiera sea la razón, es refrescante sentir que entre tanto Michael Bay y remake de cine foráneo queda espacio para producciones cuya única intención es hacerte pasar un momento ameno.

"Una tosca media noche"

2009-07-18T17:13:00.000-07:00

de un sábado de mucho frío esperaba con ansias el mensaje de texto de Alfredo donde me informaba a qué hora comenzaría a tocar Gran Cuervo. No había visitado su Pure Volume, ni su MySpace ni nada. No sabía nada en absoluto acerca de ellos más que el cariño inexplicable que me unía a uno de sus guitarristas. Un cariño de esos que no necesita el paso del tiempo para ser justificado.

Iba sola, Lamiga tenía un chongo birthday que no se podía perder y yo no podía romper mi compromiso de asistir al gig. Llegué a una casa empapelada con íconos revolucionarios y más suciedad que las calles de Retiro después de una noche de San Patricio. Por un segundo me arrepentí de haber ido, hasta que el abrazo de Alfredo al recibirme me confirmó que no había otro lugar donde debía estar. Me senté, encendí mi cigarro armado y escuché la primera banda: Hongo. Mon Dieu, perdí la peluca en algún acorde de la primera canción y ya nunca más la recuperé.

Hasta ese momento no había muchas personas, más entrada la noche y más cercana la aparición de Gran Cuervo, las cosas cambiarían. Tanto es así que tuve que levantarme, no llegaba a ver por las personas que se habían empezado a agolpar en el pequeño cuarto (cuando se ve a una banda así no da perderse las caras de sus integrantes mientras se dejan llevar por sus propios trances). Trances que todos los demás compartirían. Entre ellos, un muchacho de pantalones muy caídos, cabello largo y oscuro, y actitud rebelde. Lo vi pero no lo vi, mi cigarro y la música me habían privado de mis sentidos. Fue cuando tenía su espalda apoyada sobre mi cara y el pico de su cerveza demasiado cerca de mi vestido que pude verlo con alguna claridad. Después del exabrupto, y a modo de disculpa, me convidó un trago de su cerveza. Le dije que no con mi cara de pocos amigos y se alejó.

“Fue raro, estuvo buenísimo, pero fue raro”, le contesté a Alfredo con honestidad brutal cuando me preguntó cómo había estado. Había algo en sus guitarras que me había hipnotizado, mis desacostumbrados oídos se habían prestado con placer al viaje que los cuervos proponían, pero era imposible pelear con esa incomodidad que produce el género al principio. Sabía que no era mi última vez frente a estos muchachos y sentí que el gen de seguidora se había instalado.

Lo saludé, le agradecí haberme invitado e insistido en que vaya, estaba feliz de haberlos escuchado. Llamé un auto y me senté a esperarlo en un umbral. Y entonces volvió. El chico de los pantalones caídos apareció por la esquina, me miró y se detuvo. No recuerdo qué me dijo en un principio, pero sí recuerdo que compartimos la gracia de haber escuchado la intro de No Surprises a manos de Gran Cuervo. Eso nos llevó a las From the Basement y a otros tópicos que fueron abruptamente interrumpidos por la llegada de mi auto. Tenía que irme, Lamiga me estaba esperando en la fiesta, los choferes no gustan de esperar y el frío era asesino. Me subí al auto, los cuervos me habían robado las neuronas y un desconocido, varias sonrisas.

Hoy, varios muchos meses después, el desconocido me abraza antes de dormir y Gran Cuervo edita Polisessions Volumen I.

El EP abre con Marcellus Wallace Song, tan violenta y poderosa como la venganza que te espera por darle un masaje en los pies a la mujer del jefe de la banda, cuyo rostro no se conoce pero su falta de piedad se anticipa.

Grosso Corvus, la canción más corta del compilado, con un bajo rebana cerebros y por primera vez la voz de los Brandon Lee obligándote a buscar adentro, a escuchar el grito, en lugar de huir a lo desconocido. Y me imagino a Tippi Hedren rodeada por estos cuatro muchachos que la acosan hasta que le sangren los oídos.

Alcanzando el estado alfa abre con un estéreo de voces distintas y un “cae” que te transporta y te lleva al abismo mismo del sonido. Los ecos de la caída resuenan mientras una sensual guitarra dibuja formas y des-formas multicolores.

El riff de Ojos… es mi favorito, lejos. En realidad debería decir que Ojos… es mi favorita y ya. Si tuviera que elegir un tema para mostrarle a alguien por qué me gustan y por qué debería gustarle, elegiría esta canción sin dudarlo. Entre los segundos que transcurren desde el 5:20 al 6:28 no me pregunten qué pasa porque me fui, y vaya a saber uno adónde.

Y se termina, el Cuervo te hizo volar y se va, se despide, despega de este mundo con un funk con vientos y centellas. Y te quedás con ganas de más, como siempre que se vuelve de un viaje.

El poder gatuno

2009-07-09T12:40:00.000-07:00

"Si tengo una diferencia con alguien, soy incapaz de defender mis ideas. La mayor parte del tiempo termino haciéndome la loca".

Inrockuptibles - Julio 2009

Yo te avisé...

2009-07-08T12:45:00.000-07:00

Te reto a que dejes el cuerpo quieto durante las doce canciones que trae este disco. Te reto a que no sonrías en ningún momento en una escena seudodiscotequera de glamour y conquista. Te reto a que no lo recomiendes cuando te pregunten: "¿Escuchaste algo nuevo y bueno últimamente?". Te reto a que cuando me veas no tengas ganas de decirme: "¡Tenías razón, boluda, estaba bueno!".

"Hate to say I told you so."

Forever young

2009-06-27T12:48:00.000-07:00

“Understatement” en inglés es algo como “quedarse corto”- vamos, no de dinero, sino en el sentido mas lingüístico de las cosas: “Tiene tipo 30 películas, y me parece que me quedo corto”. Es una de esas expresiones que lo que hacen, principalmente, es trabajar en el énfasis que ciertas cosas necesitan, como una ensalada de lechuga y tomates necesita la sal.

En fin, The age of the understatement es el primer y único disco (hasta el momento) de The last shadow puppets. No voy a perder tiempo en explicar de dónde vienen y adónde van. Vamos dude, si no lo sabes hasta el momento, Wikipedia está a un clic de distancia y tu ignorancia sobre este tema debería preocuparte.

Para volver y alejarme del moralismo, el disco es belleza. Música de jóvenes que parece hecha para viejos. Desde la primera escucha, a casi un año de distancia, hasta el momento, cada vez que pongo el disco siento que estoy inmersa en una película de Bond. Es música de parafernalia cinematográfica hecha por niños que aún sufren las terribles consecuencias del acné.

El estilo, el charme, la cadencia de estas canciones se desliza por los parlantes para posarse en tus oídos y transportarte a un universo habitado por caballeros en esmoquin y mujeres en hermosos vestidos largos, preferentemente de color rojo.

Cuando no es en una fiesta de la alta sociedad, o en un avión con un espía en traje de diseñador y peinado con sutiles toques de gel, es en un western de la nueva era. Y así, de canción a canción, de ambiente a ambiente, el desborde de talento de estos púberes toma poder de tu conciencia y te convierte en un escucha cautivado hasta la rendición absoluta.

My mistakes were made for you, y su confesión exenta de toda culpa (como si acaso eso fuera posible); I dont like you anymore, un “no te quiero más” que rebasa infantilismo pero carece de inocencia; Meeting place, y sacame de acá porque siento que estoy tomándome un café en un barcito de Paris mientras leo la critica de la trilogía de Truffaut.

“La vuelta a los sentidos en doce canciones” debería llamarse este disco. Pero sería un facilismo, la falta total de metáfora inteligente. Mira sino la tapa. Y te juro que solo tienen 24 años.

Farahwell

2009-06-25T12:51:00.000-07:00

Digamos farewell al mejor peinado de los años setenta.
A una de las fuentes de inspiración estética del Confessions Tour de Madonna.
A la cara del póster que decoró las habitaciones de Tony Manero y Dirk Diggler.
A la mediatización de lo abominable.

Esto se está volviendo un obituario constante. Not fun, dude, not fun.

Je vais être une Lady Dior

2009-06-06T09:13:00.000-07:00

LADY DIOR

School of Rock

2009-06-02T12:54:00.000-07:00

Una persona más que me diga “¿Pero de dónde crees que salieron los Strokes? Ellos no inventaron nada”, con esa arrogancia del que se regodea en su calidad de fanático de los grandes clásicos del rock, y te juro que no lo dudo. Acomodo mi garganta, le doy forma en mi boca y le lanzo el escupitajo más grande que este mundo jamás haya visto por parte de una persona cuyas hormonas se componen, principalmente, de estrógenos.

Te juro que lo entiendo, te juro que me gustan los Stooges, te prometo que me doy cuenta de que las guitarras estrokeras suenan igual a la de los grandes próceres del movimiento musical más grande del mundo, pero no me puede importar un ápice menos.

Su música no será de avant-garde, sus melodías no serán la promesa de la composición moderna, pero son putamente buenos. Y con eso me basta. Me basta entender que, como en muchos aspectos de la corriente creativa, las posibilidades de cambio son más que reducidas. Tengo la coherencia suficiente para darme cuenta de que de los 2.000 millones de bandas que se forman por año, a sólo un mínimo porcentaje de ellas se las puede denominar innovadoras. ¿Pero cuánto de eso importa si la intro de Heart in a Cage tiene el caudal de energía necesario para transmitirme una pequeña dosis de 220V en el cerebro? ¿Con qué necesidad voy a negar el talento de una banda cuyas influencias, imposibles de evitar, se cuelan en los acordes de sus canciones?

Aceptar que algo es bueno, más allá de poder rastrear o no sus orígenes en sus antecesores, no es rechazar lo clásico, es reinventarlo, es revitalizarlo, y por qué no, es una manera de imprimirle un valor que quizás habíamos olvidado que tenía. Es hora de reconciliar lo viejo con lo nuevo, en lugar de tener, necesariamente, que elegir un bando.

Ritchie Ricón

2009-05-07T13:00:00.000-07:00

La primera vez que vi algo de Guy Ritchie fue allá lejos a mis dieciocho, diecinueve apesumbrados años. Completamente absorta en el género videoclipero que MTV había instaurado en mi retina y en mi percepción narrativa, Juegos, trampas y dos armas humeantes era el sueño de toda adolescente crispada de edición acelerada, con refinado gusto por los inglesitos lindos con acento rudo, y una abierta debilidad por los enredos y desencuentros de corte tarantinesco.

Era divertida, visualmente atractiva y con buen gusto para el “homenaje” (la mismísima presentación se asemejaba tanto a la de Trainspotting, que el mortal que no lo haya notado debería morir en manos de Vinnie Jones). El simpático cameo de Sting, una banda de sonido por demás coolera y una trama de gran alcance hacían de esta movie la recomendación infalible, el tópico perfecto para las reuniones con amigos.

Después vino Snatch. Con una temática parecida a la anterior, el mismo humor, pero esta vez con la carita linda del momento luciendo su torneado cuerpo y una de las primeras apariciones de escala masiva del gran Del Toro. Estaba bien, no era la joyita que había sido la primera, pero tampoco apestaba de manera evidente.

De ahí en más todo fue en caída para el chupasangre de Ritchie. Ya en pareja con la reina del pop, se dedicó a vivir de la fortuna conyugal y a justificar su profesión rodando basuras que ni siquiera los yankees (cuyos estomágos soportan productos malolientes y prefabricados como los Jonas Brothers 3-D, las mil y una comedias de Sandler y los comentarios de Paula Abdul) pudieron digerir. Entre éstas, la versión cinco veces más aburrida y ochos veces más rosa de El Náufrago, la inolvidable Swept Away.

Cuando Madonna se cansó de mantenerlo, y después de su humillante divorcio, el ex Sr Ciccone volvió al ruedo con Rockanrolla, cuyo tráiler es tan miserable que ni ganas dan de usar el preciado tiempo Rapidshare para bajarla.

Hoy, a causa del miedo que le debe dar gastar toda su pensión matrimonial en licor, está rodando la versión moderna de Sherlock Holmes. Prevista para la Navidad del corriente año y con las actuaciones del trouble-maker Downey Jr. y el baby face Law, servirá para comprobar de una vez por todas si su ópera prima fue suerte de principiantes o si el tropezón que sufrió de allí en más fue sólo producto de vivir a la sombra de la mujer más poderosa del mundo.

Con J de Jarvis

2009-05-04T12:58:00.000-07:00

Jarvis canta sólo como Jarvis sabe. Con glamour, elegancia y una tonelada de freak sex en las cuerdas vocales. Y cuando la mayoría de sus colegas caen presos de la burguesía de la mediana edad y le cantan a los amores de sus vidas, él, sólo él, puede vendernos su chapa de rompe hogares y su filosofía de establecer encuentros pasajeros sin despeinarse su perfecto flequillo inglés.

Further complications es una confesión más rockera (mal que a él le pese) que su primer disco solista. Más cerca de Pulp que de Jarvis, o a mitad de camino entre los dos mundos, si acaso es posible dividirlos.

La joya reluce en el medio del disco: I never said I was deep. Dior, el hombre canta una barbaridad de frialdad y aun así suena a bolero chic. De esas canciones que si no se “profundiza” (take the pun, bitch!) en la letra, pasa sin titubeos por una canción más de amor. Y esa es la magia con la que encanta Cocker, la ferviente exoticidad disfrazada de dulzura y estilo que nunca pasa de moda.

Sex and the City II

2009-04-13T13:04:00.000-07:00

La segunda entrega de la patética adaptación de una de las mejores series de la historia será en mayo de 2010.

Si me ahorran las referencias estúpidas a Cenicienta, las escenas trilladas y los comportamientos inverosímiles de los personajes que una vez fueron perfectos es posible que esta vez no salga del cine peléandome con mis amigas.

Receta para armar una buena banda

2009-03-13T13:08:00.000-07:00

2 cucharadas soperas de Joy Division
1 cucharada de té de New Order
Una pizca de Interpol
The Killers a gusto

Got Milk

2009-03-04T13:06:00.000-08:00

Hay películas que son buenas por los directores que las hacen, hay otras que lo son por el tema que tratan, otras tantas por la música que las acompañan, y muchas más (la gran mayoría) por los actores que las cuentan.

Lo supo Christopher Nolan cada vez que gritaba corte en su Caballero de la Noche, lo supo Olivier Dahan con Marion Cotillard en Vie en Rose, y lo supieron muchos directores más en películas que ahora no me viene en gana recordar.

Esto es un poco lo que sucede con Milk. Ok, sí, es una buena historia. Ok, sí, cuenta con un material de archivo que está zarpadamente bueno. Pero todo eso es fácilmente olvidable, todo eso se desdibuja con la más que tierna actuación de Sean Penn.

¡Resulta que Penn tiene dientes! ¡Y resulta que Penn sonríe! Su Harvey Milk es todo lo dulce, comprensivo y empático que esperamos de un gay militante de un movimiento que luche por los derechos de las minorías. Es imposible no conmoverse con su actuación y sentir pena por la forma en que se desencadenan los hechos. Pero puedo apostar mi vida que nada de ese despliegue de talento tiene que ver con Gus Van Sant. Penn, como esa raza de actores dotados de brillantez, no necesita ser dirigido, no necesita que ningún inflado director le diga cómo tiene que componer y ejecutar su personaje.

Ese es el motivo por el cual Milk es buena. No hay Gus Van Sant en ningún lado. Su marca, sus pasteles, sus tiempos, sus planos hombro, sus emboles no se perciben en ningún momento. Esa película podría haber sido dirigida por el payaso Mala Onda y aun así nada habría cambiado. Porque es una película de actuación y no de dirección.

Habiendo dicho todo esto, es más que esperable que Penn ilustre esta entrada. Pero la baba es más fuerte. James Franco estás más bueno...

To catch a thief

2009-03-03T09:12:00.000-08:00

De cuando Versace le robó a Agatha Ruiz de la Prada

Yada yada

2009-02-27T13:13:00.000-08:00

Seinfeld pasó nueve años de cita en cita no porque le costara darse cuenta que quizás el amor estaba cerca y ya lo había transitado, ni porque usara esas zapatillas horrendas, ni porque viviera cerca de un lunático espasmódico o lo visitara un petiso fabulador y tacaño.

Pasó nueve años solo porque era, lisa y llanamente, un palo en el culo. Dedicó esa cantidad de años a mostrar todas las pequeñeces que pueden llegar a irritar más que el ladrido de cuatro perros en el medio de una fresca noche de verano.

La comedia que se desprendía de esa intolerancia funcionaba tan bien porque por sobre todas las cosas era sutil. Carecía de todos los lugares comunes en los que sistemáticamente caen las comedias de situación más facilistas. No he visto serie hasta el momento -y Dior sabe que dedico un tiempo más que considerable a ellas- donde las relaciones interpersonales se traten con tanta inteligencia, sagacidad y sencillez.

Resulta que Seinfeld (dando por sentado el hecho de que el crédito por todo lo anterior también deba ser atribuido al genial David) encontró una nueva faceta que explorar. Hoy, ya casado por la misma cantidad de tiempo que su único y mundialmente famoso producto televisivo estuvo en el aire, vuelve al horario estelar con su nueva fuente de inspiración: el matrimonio.

The Marriage Ref es un reality show de una hora que presentará parejas en conflicto. Con comentarios de famosos de por medio (lo que parece ser el recurso perfecto para garantizar continuidad o levantar muertos), un árbitro decidirá quién de los dos tiene la razón. Esto puesto en palabras huele sencillamente a sorete enlatado. Es decir, que una espera tan larga sea recompensada con un típico programa que People and Arts transmite en su horario estelar o con un talk show de la tarde conducido por Oprah Wimphrey (casualmente una de sus productoras está encargada del proyecto), es ridículo. Pero lo mismo pensaron los productores de NBC cuando vieron el piloto de Seinfeld; nunca pensaron que años después terminarían pagándoles una cantidad exorbitante de dólares por episodio con tal de que el programa no terminara.

Así que a meter los prejuicios en una caja de cereal y a esperar, no se sabe hasta cuándo, que tanta ausencia haya valido la pena.

Heavy Weather

2009-02-20T13:09:00.000-08:00

Burberry es una marca inglesa que es reconocida mundialmente por dos grandes diseños: el del impermeable de confección casi perfecta y ese hermoso "escocés Burberry" aplicado a paraguas, bolsos, sacos y bufandas (que años atrás, cuando el color camel inundaba las tiendas, completaba cualquier outfit digno de una "chica bien").

Para la campaña otoño invierno 2008-2009 eligieron como modelo a Sam Riley (II). Más allá de su nombre con aires de realeza o secuela barata, este muchacho humedeció las bragas de todo el mundo con su aparición en celuloide en la película Control (del genial fotógrafo Corbijn) en la piel de Ian Curtis.

No satisfecho con semejante tarea, ahora es parte de la producción de On the Road, estandarte de la literatura beatnik, prevista para este año y llevada a cabo a manos de Walter Salles (Diarios de Motocicleta, remake de Dark Water y Paris Je t'aime).

Sing "like you mean it"

2009-01-17T13:15:00.000-08:00

Siento tanta nostalgia.
De cuando eran jóvenes, pedían a gritos el indie rock and roll, no se preguntaban si eran humanos o bailarines, sino vivían como podían con razones desconocidas.

Perdieron el tacto.
De tanta invitación a sentir los huesos ajenos, se quedaron sin magia corriéndoles por las espaldas. Aburguesados después de todas las cosas que hicieron, compensan la ausencia de las giras con cuentos de hadas, forzando en la nueva era tigres de neón.

De versionar a la división de la alegría y a las situaciones desesperadas a sonar como el peor chico de tiendas de mascotas.
De rodearse del subterráneo de terciopelo a cantar como el peor irlandés filántropo y demagogo.

Extraño la tierra de Sam y los bigotes, los ríos salvajes y los novios que parecían novias.

Extraño a los asesinos de gargantas...

Choose (in) Life

2008-10-10T13:19:00.000-07:00

Elegir apesta; conlleva esa inexorable sensación de pérdida, de que lo que se desecha puede llegar a ser mejor, a hacernos más felices, a estar en lo cierto.

Elegir es apostar en una carrera de opciones que carece de favoritos con más -o menos- posibilidades de tener éxito.

Elegir es luchar mano a mano con la incertidumbre, rogando, en silencio, no terminar con la cara en la lona.

Elegir es enterrar vivo al azar que de tanta responsabilidad nos libra.

Elegir es arrancar de raíz toda posibilidad de demorar lo inevitable, de extraer lo incontrolable.

Para una persona que debe ocuparse de la edición, de dirimirse entre puntos y comas, cursivas o comillas, el día se puede tornar interminable, plagado de vacilación, casi coqueteando con la desesperación.

Elegir es asumir, sin justificativos, que el arrepentimiento existe.

Alta Suciedad

2008-08-27T13:22:00.000-07:00

Tengo un millón y medio de políticas.

La de la verdad – antes que todas -, respetar la ley del karma, no tolerar la tardanza, no fumar antes del desayuno, aplicar honestidad brutal los lunes, no salir de juerga con el pelo mojado, cargar mi discurso de hipérboles, y todas las que faltan hasta alcanzar la cifra que encabeza este párrafo. (Si no saber contar se pudiera tomar como política, bien podría incluir la enumeración anterior).

Una de ellas, no sólo tiene la cualidad de calificar para entrar al grupo, sino también acarrea consecuencias devastadoras. La política de no bañarme los domingos, más allá de la resonancia a pop colombiano que implique, significa, indefectiblemente, que deba realizar el despreciado acto los lunes por la mañana. Los vicios del fin de semana impregnados en la piel no pueden soportarse mucho tiempo más. Ahora, si por una de esas casualidades (léase insomnio, holgazanería u odio inconmensurable para con el sistema) no me amigué con el jabón antes de comenzar la jornada laboral, eso puede significar sólo una cosa: mi semana va a apestar. Me van a explotar cincuenta veces más de lo normal, voy a fumar el triple de cigarrillos, voy a tener un centímetro más de úlcera y así...

Una y otra vez. Cada vez que comienzo la semana sucia, el maldito porvenir se encarga de recordarme que la suciedad sólo me lleva a la miseria.

Es por eso que acabo de crearme otra política: No desafiar las estadísticas divinas. Porque no, dejar de pelearme con el jabón no es una solución.

D & G - Primavera 2008

2008-08-21T09:10:00.000-07:00

En la habitación de Edward Scissorhands, tratando de huir de los zombies.

"I see angels, Mickey."

2008-08-14T13:20:00.000-07:00

Podemos acusarla de todo, de cualquier delito o crimen posible que se pueda cometer en este mundo. Podemos decir que estamos hartos de que siempre sea la insana y perversa o la tonta y limitada. Podemos odiar la manera en la que canta o la excentricidad de su vestuario. Podemos envidiarla por haberse comido a Brad Pitt y haberlo dejado con la misma animosidad. Podemos copiarla por envejecer con estilo y ser fiel a su estética. Podemos admirarla por haber sido elegida por Oliver, Quentin o Martin. Y podemos destrozarla hasta el hartazgo. Pero siempre, siempre saldrá redimida de todo. Por una cosa, por una única cosa: por Mallory Knox.

El que ríe último...

2008-07-26T13:29:00.000-07:00

Los atados de Camel vacíos que inundan mi escritorio, el almuerzo ausente de la semana, el poco ejercicio que reciben los músculos de mi cuerpo y el inminente regreso al impecable Branca parecen no equivocarse. No, no hago ningún esfuerzo por escaparle a la muerte, por tener una vida física más digna ni por evitar lo inevitable.

Tampoco participo en obras benéficas, no he inventando nada más que algunas frases "divertidas" y mis traducciones no exceden el promedio esperable del documento sujeto a la transición de un idioma a otro.

Es decir, si mañana me fuera de este mundo, si mañana fuera el día en el que mi cuerpo dejara de experimentar vida, no habría hecho nada demasiado notable o épico para irme con la dignidad que toda heroína romántica espera para el final de sus días.

Todo esto pensaba ayer, mientras trataba de acomodar mi cuerpo en una incómoda butaca y era testigo de la asombrosa composición de personaje que armó Heath Ledger para su Guasón. Hubiese apostado mi vida que nadie, NADIE en este mundo, podía ser mejor que Nicholson para tal fin, y menos, mucho menos, sin un Burton al lado.

Pero no, lo de Ledger es tan impecable que hasta eclipsa al mismísimo Batman. Sí, no es novedad que siempre amo más a los villanos que a los héroes, pero es que este Guasón es simplemente genial. Con tics estudiadísimos que jamás se olvida de repetir, con las órbitas de los ojos siempre en otro lado, con un lenguaje corporal exquisito, y esa mezcla de sarcasmo y delirio tan del Joker, esta belleza de chico se despidió del mundo de la mejor manera que alguien puede hacerlo, con talento.

Geez.

Stellaaaaaaaaaaaa

2008-07-23T09:11:00.000-07:00

Y yo ando en calzas todo el día, pff...

You won't be fooled by this

2008-07-01T13:24:00.000-07:00

La primera vez que escuché (sobre) The Strokes los odié. Flameando la bandera del prejuicio, me enarbolé contra la cruzada en contra de lo nuevo por lo nuevo; esa gran frase del decadente Horvilleur “que escuchan música que está por venir” representaba toda esa camada de gente cuya presencia y opiniones no podía/puedo soportar, claro, mucho menos su música. Fuckin newbies.

Pasada la euforia, caída la venta de remeras y transcurrido el BUE de ese año, los volví a escuchar, los escuché debería decir. Y bueno, es sabido, los amé.

Algún tiempo después su guitarrista decidió que no podía canalizar su ego salmonesco por medio de pinceladas y lanzó Yours to Keep, disco que -aparte de ser casi perfecto y haber musicalizado la autopista Buenos Aires/La Plata un verano entero- tiene el nombre más dulce de todos los discos, el sencillo “Para que te lo quedes vos” (versión libre de lo que me hubiese gustado escuchar de él en un bar de NY, pasada de mc onion y con un vestido de Diane von Furstenberg, mientras recibía de sus manos el preciado cd).

Ahora, ya atravesado el largo período de abstinencia hammonesca al que estaba sujeta, vivo presa de ¿Cómo te llama?. La melodía orientalesca de Spooky Couch, del “ya te extraño” de In my Room, de envidiar como una loca a Lisa y de esas guitarritas que ya se sabe garpan, y mucho…

Copycat

2008-05-08T13:39:00.000-07:00

Situar a una persona en territorio extranjero es una fórmula ya probada y comprobada de comicidad, que más allá de cierta virtud para elaborar gags, no precisa de ningún arte narrativo o esfuerzo de la imaginación. Lo sabe Francella, lo sabe Sofía, lo saben todos. Por tanto ordeñar una vaca, lamer unas medias y odiar la comida extranjera nunca dejan de ser lugares comunes, que amén de arrancarnos alguna carcajada, no aportan demasiado a nada.

Julie Delpy, actriz/productora/guionista/directora de 2 días de París no se pudo resistir a caer en la tentación de copiar una vez más este gesto trillado, y se mandó esta película que, aunque por momentos más que graciosa, no es más que lo que ya vimos una y otra vez. Pero su grave error -maldito ego el que nos corroe- fue haberse puesto ella misma en el papel de la protagonista. Harto sabido es que Julie es una insoportable atiborradora de palabras, a lo Lorelai Gilmore, puede decir un millón y medio de sílabas en el acotado espacio de tres segundos, pero a diferencia de esta última, medio de ese millón está plagado de contenido ideológico anti-globalista, verde y aburrido que jamás puede reprimir y que a pocos nos importa.

Una cosa sí hizo bien, supo de quien rodearse. Adam Goldberg es gracioso desde que el cine es cine y yo tengo uso de memoria, no hay cosa que he visto de él que no me haya hecho reír. Pero claro, es inevitable que un judío hipocondríaco y nervioso no nos remita, indefectiblemente, al gran Woody. Ahora, si a eso le sumamos los sospechosamente parecidos anteojos que usa la francesita y algún chistecito asquerosamente parecido al del gran Allen, bueno, eso ya no es parecerse ni hacer un homenaje, eso ya es robo. Y a mano armada.

Entonces es importante recordar que cuando la crítica especializada la compara con Woody, y se atreven a nombrarla como su sucesora, hay que saber de quién viene, esos malditos fracasados que jamás agarraron una lata de fílmico tienen tantas ganas de buscar sucesores de gente que ven cosas donde no hay. Porque en 2 días en París no hay nada, nada nuevo, nada lindo, nada más que lo que ya sabemos que funciona (más un final pedorro y cobarde) y que, si viniera de Will Ferrel, para la crítica sería una basura.

Clota

2008-03-20T13:37:00.000-07:00

Mi computadora es lo que es no importa para lo que la use. Pensé que pasar tanto tiempo frente a ella me haría rechazarla, apartarla de mi cotidianidad extralaboral. Pero no. Ella es lo que es porque es lo que yo hice de ella. Son las cosas que le puse, el valor que le otorgué por ser mi compañera de tantas maneras, la tecla E repuesta y la eterna culpa que siente una madre cuando ve la imborrable cicatriz de su hijo al haberse lastimado bajo su guardia.

La verdad es que deseo con todas mis fuerzas ser más despojada, menos apegada, pero evidentemente no lo soy y me es inevitable no serlo. El fetiche – palabra que usaría en cada ocasión oportuna, incluso a sabiendas de que su uso fuera tan incorrecto como caprichoso – se manifiesta de muchas maneras and moves in mysterious ways.

Sólo la abandono cuando mi espalda pide descanso de tanta quietud. Y claro, porque “cuando el cuerpo habla, todo lo demás es vacío”. La mejor inversión que he hecho hasta el momento me conduce a la inmovilidad, cuando paradójicamente fue concebida para ser transportada. Así que cual progenitora complaciente, interpreto sus berrinches de traslado y la llevo al cuarto. Ese cambio de aire siempre la hace sentir mejor.

Quizás es solamente un producto del deseo de la mascota que nunca tuve, la tranquilidad de la ausencia quincuagenaria que me permite estar con ella bajo los efectos (cosa que ambas disfrutamos tanto) o la falta de ganas de algo “mejor”, cualesquiera sean las razones - que no necesito - ella es lo más en el mundo.

Grool

2008-03-19T09:07:00.000-07:00

Más allá de la insoportable e inflada reputación de Lindsay firecrotch Lohan, esta comedia romántica-adolescente acerca de la típica vida de secundaria estadounidense, con su antiheroína atractiva pero al mismo tiempo buena en matemáticas (que encima se queda con el chico lindo sin que uno sienta que le están vendiendo basura moralista y falaz), constituye mi nuevo placer culposo.

El genitor de Scrubs, Tina Fey con su inportuna y a la vez sentadora cicatriz atenuada por el maquillaje más justiciero, la mitad del elenco de SNL, la quejosa de Party of Five que ya no pide por los padres sino un novio popular, los diálogos hilarantes de la freak del elenco, constituyen ingredientes que, todos juntos o por separado, se ofrecen imposibles de degustar sin una sonrisa en la cara.

Dress(ed) to Kill

2008-02-05T13:33:00.000-08:00

No se necesita ser muy perspicaz, ni verme con frecuencia, ni tener el mínimo conocimiento sobre moda para saber que pocas cosas me hacen tan feliz como posar un vestido sobre mi piel.

Esa felicidad tan material, tan trivial para el ojo despojado de necesidades sólo estéticamente satisfechas, es simplemente incomparable.

No es cuestión de precios, marcas, estilos o modelos, claro que hay estampados que prefiero y que hay cortes que me quedan mejor, pero en general cualquier tela cortada como vestido es un fetiche a coleccionar.

Dolce Gabbana, Dior, Valentino, Agatha Ruiz de la Prada y millones más comparten este gusto exquisito por este tipo de prendas, pero no es necesario cruzar el charco, ni tomarse la Costera para conseguir alguno de estos ejemplares únicos, ya que en esta misma ciudad hay dos chicas que supieron traducir en géneros maravillosos y cortes impecables lo que queremos de un vestido.

Chequeen y mueran con su colección: www.flickr.com/sillisissi

Y lo mejor de todo es que sus prendas son irrepetibles.

Iron Maiden

2008-01-26T13:42:00.000-08:00

En un país que soportó y celebró al menos diez años de Andrea del Boca como diva indiscutida de las novelas de la tarde -con sus gestos repetidos, sus excentricidades inverosímiles y sus chascarrillos patéticos- no debería sorprendernos que otro fósil de la farándula encabece el prime time con ningún estilo o talento.

Este tiranosaurio Rex con carré rubio y sobreactuados gestos, también conocido como Maria Valenzuela, hace de esposa de Osvaldo “me gustan las tangas de leopardo metidas en la raya” Laport en otra de esas comedias costumbristas y poco innovadoras llamada Son de Fierro. Gracias a Dior ya está llegando al final, y nos van a ahorrar tener que escucharla gritando como si le hubieran quemado la zona del cavado cada vez que siente, innecesariamente, que el guión se lo permite.

Antes que siga vomitando estas palabras de odio inconmensurable, me es menester confesar que jamás he visto un capítulo entero, que juzgo desde la nada sólida base de los avances y los pocos minutos que llego a soportar antes de que la ira me conduzca directamente a darle un tucumano a la heladera y quedar inconsciente antes de seguir padeciendo un diálogo más en los labios de “Mariquita”.

Vestida como una adolescente empleada de un banco, madre de no se qué cantidad de hijos, ahora vive bañada en lágrimas porque está en duda la paternidad de su hijo, debatida entre Laport y Seefeld. A ver señores, De Laport uno ya se espera y se cree cualquier cosa, quizás en eso resida un poco el atractivo del tipo, pero no nos vendan que Seefeld puede encontrar atractiva a esta imbécil, tan mongos no somos. Nadie en su sano juicio soportaría más de diez minutos de ese timbre de voz penetrante y suicida con el que la señora acompaña sus palabras.

Lo que más me preocupa de esta situación que la tiene como protagonista es que ella pertenece a esa camada de actores argentinos que vaya a saber uno por qué motivo han sido consagrados y bautizados como artistas talentosos. ¿Pero dónde se ha visto? ¡Hasta la nena de Patito Feo es más verosímil que esta vieja! Cortemos la hipocresía de una vez, saquémosle la telaraña al juicio de los productores y críticos y jubilemos a este habitante del Mesozoico que nunca aportó nada interesante a la ficción nacional.

Las ideas son a prueba de balas

2008-01-01T13:35:00.000-08:00

La anarquía, la acefalía, la descentralización del poder, la ausencia de endocentrismo son utopías que he entretenido en mi cabeza por años. La política como desprendimiento del entendimiento e interpretación humano me parece tan falaz e inútil como vivir sin la música.

Sí, ya sé, entiendo perfectamente lo limitada que es mi visión, lo ingenuo que es pensar que podríamos convivir en armonía en un mundo sin reglas ni leyes impuestas por pares que elegimos entre pares similares con mayores o menores similitudes y diferencias. Siempre tratamos de elegir entre lo menos peor con la mayor resignación.

Pero siempre que lo veo a él, a V, aparte de caer perdidamente enamorada de él, me dan ganas de creer de nuevo que hay cosas que pueden suceder. Que el miedo se puede erradicar, que los ideales pueden permanecer. Todo es tan poético, todo tan posible. Me recuerda a cuando era más joven y me creía lo suficientemente omnipotente como para cambiar el mundo.

Y venía cargada de esperanzas para este año que comienza, que HBO me haya bendecido con la emisión de esta maravilla no hace más que confirmar que pueda lograrlo.

No puedo creer como aún no tengo esa careta entre mis pertenencias, la voy a comprar para recordarme cada vez que necesite que la revolución no debería ser un sueño eterno.

Rumor has it...

2007-10-31T13:41:00.000-07:00

Ser rica, joven y linda es el sueño de toda chica. Cumplirlo para algunas es fácil, para otras no tanto, lo bueno es que siempre se puede recurrir al botox, a la lipoaspiración o un millonario septuagenario.

Las chicas de Gossip Girl cuentan con los tres pilares básicos de la felicidad femenina. Son hijas de padres famosos y de buena posición, son hermosas, tiene sólo dieciocho años y viven en el el Upper Side de Manhattan, la zona más top de la isla.

Es una serie de mierda, previsible, llana y trivial pero es de esos placeres culposos que no se pueden evitar. El piloto abre con Young Folks y más o menos a la mitad empieza a sonar el gran Albert Hammond Jr. Con esas dos cosas ya me compraron, sumémosle las mejores postales de Nueva York y una vida de ensueño y tenemos los condimentos necesarios para pasarla de perlas sin tener que usar ni un cuarto de nuestra capacidad intelectual.

A los que me rodean les pido que la miren, ya que mis charlas estarán plagadas de referencias a estas jóvenes y menos fucked up versions de sex and the city.

Empieza la semana que viene en Warner.

Mi propio Daytona

2007-09-04T13:45:00.000-07:00

Hoy fui a hacerme mi control ginecológico anual y es cantado, cada vez que me recuesto en esa camilla pienso ¿cómo es que alguien dedica su vida a mirar pussies?
Sacando los chistes que se puedan hacer sobre el tema, cLaramente machistas, en serio me pregunto: "Man, de toda la anatomía humana disponible, ¿qué te lleva a estudiar esta parte en particular?", ¿es de lesbiana reprimida?, ¿es de masoquista?, ¿es de morbosa?

Ninguno de los posibles perfiles que -a mi humilde parecer- encajarían con la descripción de una persona con las cualidades ante dichas se condice con el dulce rostro de Mónica. Ese rostro que no puedo mirar mientras, dedicada a su faena, opta por el silencio en lugar de rellenarlo con conversaciones puramente fáticas.

Pasado el extraño momento de falsa penetración, se higieniza y me comenta que al parecer todo está en orden. Yo respiro aliviada, ese mundo que se esconde en el conducto más recóndito y que jamás pude ni podré ver parece estar en óptimas condiciones.

Hecho el service de los ¿?¿?¿? kilómetros, vuelvo a mi casa, penetrada pero sin orgasmo. Y encima a estudiar, ¡qué injusto todo!

Chicas, cuélguense con la depilación, el dentista, el peluquero y la manicura, pero no con el papanicolau, I MEAN IT.